Fotografie che cerchi, qualcun'altra è sparita.
Fotografie di colpo fuori dal cassetto sulle mani.
Perchè non mi hai mai amato?
Dove ero sbagliata? Ho due occhi. Due mani. Una bocca.
Irrilevante il fatto che fossi sempre ubriaca.
Irrilevante il fatto che ti tiravo calci e pugni, che ti ho mandato via.

Irrilevante.

Ora è passato un altro anno e la mia strada è deserta.
Fa freddo.
Ma arriveranno le rose e le api.
Ho la pazienza di un santo.
A volte guardo la finestra, la cassetta delle lettere;
anche quella dei miei vicini.
Non c'è mai un tuo biglietto.
O penso di trovarti sotto il mio cancello, che così... mi spieghi tutto...
che insomma erano solo problemi,
un mare di problemi, da affogarci dentro ed urlare.
Ma non arriva nulla.
Così lentamente smetto di aspettare:
vedo l'inverno. Mi vedo sola.
Non so ancora se mi piaccia o no.

Il peso della tua bravura

Gli appunti di lavoro ordinati sulla scrivania.
Poi una pagina bianca, una pagina vuota, sotto una calcolatrice...
per vedere quanto vale, quanto può guadagnare tutta la tua bravura,
ti sei comprato una bella calcolatrice, nera, grande, lucida.
A contare le ore di sonno, e le ore di veglia.
Ad appuntarsi i malesseri sull'agenda.
Di quando hai i crampi allo stomaco.

Come e perchè. E cosa hai mangiato?

Siamo invecchiati. Siamo più saggi. Più timorosi.
Fuori di qui un cielo così vasto e vuoto da sentirsi male.
E posti. E persone. Ed andare.